División Miami

Ya llegó la Prima Vera, pero como es esta ciudad a más tardar mañana se está yendo.
Lo importante es rescatar lo siguiente:

• madrugón de un domingo atípico
• sorpresas en forma de sms
• el divorcio y la familia (unidad nº5)
• probar la malla luego de un año, dejarla puesta y salir (a puro huevo)
• tomar: reposera, apuntes, lapicera y bronceador
• sacramentos de la Pinotea
• arena entre los pies y en todos lados
• el primer gran bronceado de la temporada (que durará lo mismo que la primavera)
• repaso de unidades: 1,2,3,4 y 5 (con pinzas, que se prende en todas)
• regreso por la costa, vidrios bajos, muchos autos, palmeras..."Tomé mi bicicleta y saliiii"

Miami Vice en todo su esplendor. Muy Don Johnson la tarde de hoy.

Época de parciales.

Es como cuando te subís al Samba y aunque estés mareado, con ganas de vomitar y rogando a Dios y a todos los santos que lo acompañan, seres canonizados o en vías de, beatos, vírgenes, apósteles, a todos les pedís que lo paren, que te querés bajar, que no aguantás más. Y te escuchan y tus ruegos se cumplen, pero con cierto retraso. Y el Samba para, pero sólo después de transcurrido el tiempo estipulado. Como el cronograma lo indica. En un tiempo pautado que es siempre el mismo y que difícilmente se modifique por acción de tus súplicas a seres terrenales y de los otros. Pero está bien. Porque lo bueno es saber que se acaba, que cuando termine el alivio se va a volver a instalar en las rodillas. Y nos vamos a volver a sentir fuertes.
Vaya metáfora.
No, chicos, no. No soy Jorge Luis.
Mi nombre es Marina, el apellido de mi papá es Pereyra.

=

C'est suffit.

¿A esta altura del partido muchachos?

¿Les parece? Yo me bajo.
Cuchicheos. Chusmeríos. Chismes. Habladurías. Conventillo. Mete púas. De cuarta. Comentarios. Dedos que señalan, que apuntan. Prejuicios. Juicios. Sentencia previa. Sentencia definitiva. Que él me dijo que le dijo que le dijeron. Buchones. Boca en boca. Rumores. Sinsentidos.
Agotador.
Y una: tan perfil bajo.

Armate de paciencia

Diría uno que yo conozco. Y lo intento, lo juro. Fucking balance que siempre me hace ver el vaso medio vacío o lo que es aún peor, el vaso vacío del todo. Y saco cuentas, y hago repaso. Todo indica que nadie se está complotando en mi contra, que todo fluye en la misma dirección, que si luchás contra la corriente lo más probable es que te ahogues...y que no es malo que a veces la correntada te lleve, y que te dejes llevar. Y lo pensamos, y lo volvemos a pensar, casi autoconvenciéndonos de que es lo correcto...o lo mejor. Y nos quedamos sin aire en ese vaso medio vacío o inventamos su líquido para sentirnos así de ahogados. Y nos volvemos a compensar, aún sintiendo la derrota en nuestro cuerpo; cuando parecen servir ciertas defensas y otras no. O cuando porque justamente se usan muchas defensas psíquicas las físicas se debilitan. Aritméticamente. Sin más.
Mañana tenemos otro encuentro con los movimientos psíquicos. Veremos qué indican esta vez. Pero sepanlo, de tanto movimiento, ya estoy mareada.

Ni dá

Se pierde el orgullo y la vergüenza...

Insisto.

A mí la lluvia no me inspira.

De cuando estuve loca...

...aún conservo: análisis, análisis y más análisis...ni de sangre ni de orina. Sesión por acá, sesión por allá. Y ahí vamos...

De cuando estuve loca aún conservo un plano detallado del infierno, un frasco con pastillas de colores, la carta con la que te despedías, remedios varios contra el mal de amores, un par de gramos de delirio en rama, por si atacan con su razón los cuerdos y un viento fuerza seis de tramontana; el vicio de escribir por las paredes pareados de amor, y la manía de buscarte entre todos los hombres que en horas bajas me hacen compañía, para tomarte cuando me apeteces a sorbos cortos donde duele la madrugada. Ahora voy rumbo al sur a sentar plaza, desdeñando otros puntos cardinales...

Saltan chispas, los cables se me cruzan, se me sube el mercurio y me salta la alarma. Cuando unos labios amenazan con devorarme el corazón, enciendo la señal de alarma y escapo en otra dirección.

Varieté.

...Y los lunes ya me siento bien.

De vuelta a la rutina, y se la extraña a veces, aunque siempre se la critique. Si la rutina te aplasta, dile que ya basta de mediocridad... canta Joan Manuel, y quizás tendrá que ver con ese masoquismo exagerado que derrocho en algunas ocasiones...acá entraría Ani diciéndome "Yo te avisé" y tiene razón!! Yo no la escuché, claramente.
Como sea, los lunes suelen ser odiosos, pero la rutina aplasta y por eso ampara al mismo tiempo. Estoy cansada del desamparo. Hoy: viva la rutina!!!

Solamente muero los domingos...

Cuando de noches largas se trata...
Y todo bien con Don Omar y su atrevete te, salte del clóset...pero ya cumplió su ciclo, ahora habrá que darle paso a la "señorita intelectual"...sorry Omar, no sé dejá el picheo, yo ya lo dejé pero no le voy a dar duro a nada más que al estudio.
O sea hoy pasó lo mismo que casi todos los domingos anteriores. Se ve que, en el lugar donde fui anoche, me dejé la cabeza sin dolor, porque claramente la cabeza con dolor me la traje a casa. Ibubrofeno 400 de por medio y nada. Mucha agua y nada, sólo pis. Mucha siesta y nada, sólo ojos hinchados. Mucha comida y nada, sólo más dolor de panza.
No escarmiento. A la vista está.

Don't forget

...ninguno de los dos creia en el destino (pero los unió)
y este cemento para hacerse notar les va poniendo más piedras en el camino
pero yo juro fui el testigo de esa magia que ellos seguirán compartiendo eternamente
entre el tedio y la pasión,
el instinto y la razón,
entre la perseverancia y la cruel resignación,
esa magia que no los va dejar ser nunca,
nunca los va dejar ser dos amantes del montón...

Si de profundidades se trata...

...qué se yo, preguntenle a Jacques Cousteau, si es que todavía vive... (acá entraría mi mamá gritando: "pero si serás bruta, murió ya!!") y yo pensaría: "mamá, conformate con que sé escribir muy bien su nombre, sin faltas de ortografía y sin recurrir a google".

Cuestión que hoy fue uno de esos días en que me acuerdo que mi progenitor aportó el cromosoma X a mi fecundación determinando mi aspecto femenino...lo cual me lleva inevitablemente a mantener el fenotipo (o era el genotipo?) más o menos presentable. Los pasos a seguir fueron: depilación de bozo, con entrecejas y cejas. Dolor, facciones irritadas, coloradas. Entra papá y pregunta: "¿No te duele eso?". Acotaciones boludas si las hay. Pienso y no respondo: "¿No te acordás que vos me diste ese fucking cromosoma? Me hubieras dado el Y y andaría rascándome los huevos y oliéndome la mano". En fin. Baño espumante. Crema, mucha crema, odio la crema. Depilación de axilas. Lavar la ropa, ponerme una limpia y perfurmarme. Me repito, se trata de cuidarte y quererte. (Me la creo). Salgo. Llego al especialista en la cuestión más dramática: depilación de media pierna, cavado profundo y tira de cola. Con toda la humillación que eso conlleva. Intercalando conversaciones de todo tipo, desde el posible casamiento de Celeste Cid con Luis Ortega, hasta mi futuro proyecto profesional. Sí bizarro, muy bizarro. Y todo eso en posiciones bastante poco felices, siendo torturada a conciencia y a pedido, sin obtener ningún tipo de placer a cambio. Ah y encima le pago cuando termina. Cosas a las que una se acostumbra. Vuelvo. Me corto las uñas, las limo y las pinto de rojo. Termino agotada. Hago la comida, ceno. Vengo a la computadora y descubro con demasiado fastidio y espanto que el esmalte de la uña del dedo mayor derecho se había corrido. ¿Qué hago? ¿Le pongo cutex y empiezo otra vez? ¿Y si el cutex me despinta los otros dedos? No podría tolerar otro rato de manos quietas y dióxido de carbono gastado soplando sobre ellas...Ya fue, le paso por encima otra capa y que quede como tenga que quedar. Lola dice que con las uñas pintadas de rojo es más fácil ser feliz. Y es verdad. Pero qué difícil conseguirlo, por algo lo decía.

Lo peor de todo: con este día superficial, chato y vacío que tuve, me siento mejor que hoy al mediodía.
Qué mediocre.

Domingos circulares

No pierdas de vista tu objetivo. Y se esconde a veces. O se nubla la vista porque los ojos se cansan de seguirlo, porque cuando fijás la mirada inevitablemente aparece llorosa, por una cuestión fisiológica te diría, de funcionamiento ocular...o por lo llorosa parece fijada, por una cuestión emocional te diría, de funcionamiento psíquico...no se sabe bien.
Pinta para ficticia melancolía adolescente parece. Y pensar que ya estamos cerca de los 26. Tiempos lógicos y cronológicos diría Lacan. Qué vivo el tipo. El tipo vivo. Pero no vive.
El tema es que el mundo se mueve cronológicamente aunque uno lo intente lógicamente. Y los demás no lo entienden. Y no hay que esperar que lo entiendan.
Menos si uno mismo no lo entiende.
Lo dejamos ahí.